Siempre me ha llamado la calle –hay cierto poema de Fernández Moreno, Baldomero, acerca de la llamada del zoco gigante que forman las calles de la ciudad-, y creía que estaba mucho mejor allí que entre paredes. Pero no, he cambiado. Como cuarentennial hecho y derecho inicié el camino de la clausura, monje urbano y no del todo místico que empujado al sillón.
Hechizado con la cama donde me esperan relecturas y una forma inesperada de convivencia full time donde no siempre florecen rosas. Es así, soy el hombre nuevo del Che Guevara -no vayan a ponerlo acento como un pomposo político argentino en un libro-, tan, tan fotogénico.
El centennial, siempre cerca del pánico como Randolph Hughes, el rico y seductor rey de Hollywood presa de los bichos infinitesimales hasta enloquecer. El cuarentennial redescubre el ajo hasta matar o espantar sin prejuicios de aromas a los vampiros que se animan a aventurarse por el barrio.
Soy yo, soy otro
Por fuerza de mi juventud arrolladora y de la consecuente inmadurez, no salgo. Por mí bien, por los demás. Soy un condenado a solidaridad domiciliaria y me enorgullezco de serlo. Alguna vez, voy hasta la farmacia, frente bien alta, y vuelvo con mi bolsita con César y sus águilas imperiales.
Es mucho mejor, puedo asegurarles. En casa, veo muchas horas de televisión, escucho una gran cantidad de programas de radio –canto de memoria todos los mensajes de publicidad- y no paro de recorrer las redes hasta el agotamiento.
Los demás están hartos de mí y yo de los demás, una nueva y refrescante manera de relacionarse. Me he convertido en cuarentennial, pero no como el insecto del relato de Kafka, de un día para otro, sino con lentitud, bien.
Ya estoy –eso me desconcierta algo- integrado a la nueva normalidad antes de haber conseguido la vieja.
Por Mario Mactas
