Emerson emerge del salto mortal con una sonrisa. Lo hace porque tiene un orden de prioridades tan claro, una convicción de lo que es importante tan nítida, que el hecho de saber que la aventura que emprendió termina por darle salud a su esposa y comida a sus hijos es lo que justifica la angustia de dejar todo atrás.
Emerson es venezolano y desde hace ocho meses vive en Mar del Plata. Es uno más de los miles que escaparon de su país angustiados y superados por la situación que se vive. Su caso tiene una particularidad llamativa: él tenía un buen trabajo allá, era fiscal del fuero penal. Con los ingresos de su profesión “alcanzaba para vivir bien”. Pero “vivir bien” se fue transformando con los años en una tarea complicada.
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Por un lado, porque su trabajo como fiscal empezó a verse comprometido por las presiones a las que lo sometían sus jefes y que iban desde hacer la “vista gorda” frente a ciertos personajes, a investigar y hostigar a personas que no estaban del todo de acuerdo con el gobierno. Y por otro lado, porque tener un buen trabajo ya no alcanzaba para vivir con dignidad.
Emerson me cuenta que llegó un momento en que, para poder comprar comida, se tenía que levantar a las dos de la mañana e ir a hacer una cola a un punto de venta de alimentos. Que después de hacer esa fila interminable, le daban un número, y que ese número (que no alcanzaba para todos) se sorteaba. Los que tenían los números ganadores podían comprar; los que no, volvían a su casa agotados y con las manos vacías, a vivir de la ayuda de familiares o a ser víctimas del mercado negro.
Emerson no miro la televisión porque le hace muy mal ver lo que está pasando en Venezuela.
Resistió esa combinación junto a su familia hasta que a su esposa le diagnosticaron cáncer y no podían conseguir ciertos reactivos para el tratamiento. Y ese fue el punto de quiebre. Alguien le habló de Argentina, de Mar del Plata, y ellos que habían vivido siempre en la costa vieron en el exilio una solución.
Llegaron a una costa que no es la que imaginaban, mucho más fría y ventosa, y se pusieron a buscar trabajo. Todavía hoy, les cuesta entender que les cerraran muchas puertas por estar “demasiado calificados”. Claro, abogado, exfiscal, presentándose para cualquier puesto y cualquier cargo llamaba la atención, pero no alcanzaba para conseguir el empleo.
En Venezuela, con los ingresos de su profesión “alcanzaba para vivir bien”. Pero “vivir bien” se fue transformando con los años en una tarea complicada.
Y entonces recordó algo qué sabían hacer y qué podían repetir acá. La palabra clave era “ponquecito”. Con ese nombre, los vende de manera ambulante desde hace un tiempo, aunque acá la gente los llame Cupcakes o Muffins. A las recetas que traía desde Venezuela, le agregó el dulce de leche argentino, y una voluntad inquebrantable para seguir caminando cuando todo el mundo lo miraba raro y no se animaba a comprarle nada.
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Hoy, el salto mortal está completo y ocho meses después, este exfiscal vende “ponquecitos” en la calle y ése es su medio de subsistencia. Hay dos maneras al menos de entender un proceso íntimo tan drástico. Si se lo mira desde el punto de vista profesional, naturalmente hay un retroceso en la vida de un hombre que estudió derecho, que hizo una carrera que con el correr de los años lo depositó en un puesto importante y que deja todo eso atrás para convertirse en vendedor ambulante.
Y está la otra mirada, la que refleja más íntimamente el drama humano de una persona que llega al punto extremo de dejar a sus amigos, a su familia y a su tierra detrás para ir a vivir a un lugar del que nada sabe (al punto de no poder racionalizar la idea de ir al mar con campera) y en el que no hay más camino que el de la incertidumbre que se plantea cuando hay que empezar de la nada.
Basta ver la sonrisa de Emerson para comprender que siente que hizo lo correcto, que aterrizó después del salto mortal con los dos pies en la tierra. Es una sonrisa melancólica, es cierto, en la cara de un hombre que me cuenta: “no miro la televisión porque me hace muy mal ver lo que está pasando en Venezuela”. Pero lleva la tranquilidad de saber que hay un orden en las cosas, que hay prioridades y que vivir “pateando” la calle y con un nudo en el pecho es también el camino correcto.
