Aunque lo que sigue es reservado, muy personal como todo diario íntimo, abriré un poco el juego.
Querido diario: estoy bastante confundido, entre nosotros. Veré si al quitarme el moho cuarentennial y con la ducha caliente-fría a lo James Bond puedo mejorar algo. Me parece difícil, querido diario, porque ya está visto que sacarse de encima el hecho emocionante de ser argentino es más difícil que preparar la muestra de análisis de laboratorio en un frasquito.
No hay caso. Uno siempre tiene que estar alerta, es imposible saber qué va a pasar. ¿Mejoraremos o seguiremos en el tobogán? ¿Cuáles son los buenos? Es que aquí, diario, no hay nada en el camino de los extremos. Te diré que no se trata tanto de posiciones políticas como de pertenecer a algún clan.
Me siento confundido porque se declaran cosas que luego aparecen como las contrarias y uno termina por marearse, como si se tratara de un juego entretenido y perverso -sí, nunca te aburrís, diario-, tal como el gato maula con el mísero ratón, tango, Gardel, no sé si estás al tanto.
Hay un gobierno democrático, desde luego, aunque la oposición me lleva a confundirme tanto como a veces los que tienen el volante: dudas, contradicciones, legisladores se borran y se van de cuarentena corrida.
Ya que estamos, diario, la pandemia nos da miedo, en ocasiones, cierta asfixia y cierto enrarecimiento nervioso. No hay otra, se respeta, pero no es sencillo no confundirse si se atisba detrás del telón de la postpandemia, en el caso de que llegara un día a ser llamado de ese modo.
Se ve que fue buena y con buenos reflejos la llegada oficial del virus y sus medidas, no se discute. Pero sabés que pasa, no hay tiento que no se corte. Y con una sola vida, buena, mala o regular, no hay repuesto. Tenés miedo, sí. Cada hora, diario, me encuentro con mayor paranoia.
Hacés lo posible por cuidar y cuidar a otros hasta la frontera de trastorno obsesivo compulsivo. Hay mucho miedo entre nosotros, una barbaridad, es histórico: la inestabilidad crónica oscurece cualquier posibilidad acerca del día siguiente, diario. Miedo y desconfianza, la verdad se escapa como los peces sorprendidos del poema de García Lorca tan sobado, con sus cuatro corpiños, su revólver y yo qué sé para una caliente tarde de infidelidad, de la casada infiel con el tipo que narra.
Lo que no quiero, y estoy listo para evitarlo, es cualquier forma de opresión bajo el barbijo. Libertad es una conmovedora palabra del idioma, la mayor. Tal vez –es penoso decir a periodistas “ojalá”-, los clanes confluyan en la decadencia y se den cuenta. Pero tal vez no les parezca importante comparado con vencer y desplazar.
Muy en cuarentena, diario, el fin de semana sacaré una patita con otros recauchutados. Algo de aire, ¿no te parece? Cierro, te guardaré detrás de un cuadro de Marcia Schvartz que estoy mirando y volveremos a encontrarte.
Hasta mañana, querido diario.
Por Mario Mactas
