Es el tiempo del virus y no es ficción. No es una novela de Robin Cook, todas muy entretenidas. Esto es distinto. Es real. Es el tiempo del virus. El infierno de Bergamo, California -en este caso con mayor cantidad de infectados entre treinta y cincuenta años-, un amague de la pandemia, China -Trump lo llama, porque las lanzas no han bajado a pesar de la peste, “El virus chino”-, Corea del Sur, el Caribe, la doliente España, el planeta.
Y es necesario, además de obligatorio, recluirse para contener, para frenar la contagiosidad de Covid 19, tal vez inaudita. Crear enormes muros sanitarios con la experiencia europea y asiática, en el caso de la Argentina, una ventaja que parece construir la estrategia apropiada. Recluirse, con sus excepciones necesarias, para que se continúe adelante sin una bomba de neutrones. Solo monumentos, estaciones, edificios, ciudades sin ningún hombre sobre la Tierra. Soledad, sombras, silencio. Podría ser, con la neutrónica, casi una obra de Giorgio di Chirico. Fascinante para contemplar, pero mucho mejor para pandemias irse a casa y ver cómo evoluciona, deprimir la curva.
Va uno y se aparta. Es eso. Es el único rumbo. Entenderlo, o poner a la policía, a las fuerzas de seguridad, hasta la escalada indeseable del estado de sitio: es fácil abrir la jaula al tigre, pero complicado volver a meterlo. Quedémonos todo lo posible, esperemos. Por cada uno y por los demás. Esto es real, demasiado real en una de esas, como si se frotara con las pesadillas.
A mí, disculpen la mención propia, siempre me sedujo la calle y nunca tuve dudas acerca de que la vida está allí. Ahora, es imprescindible dejar la calle para proteger la vida. En tanto, luchan y se juegan médicos, paramédicos, choferes de ambulancias, investigadores y, hay que ponerlo, responsables políticos. Dejo la calle como una despedida. Dejo esa seducción: me meto.
Hay que hacerlo.
