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    Crecer y morir en el barrio

    Leandro tenía 24 años cuando lo mataron para robarle el teléfono celular en Isidro Casanova. El relato de su padre es estremecedor al enterarse de que los asesinos son aún menores que su hijo: "No sé qué les están enseñando a los pibes ahora".

    Martín González
    Por 

    Martín González

    08 de marzo 2019, 15:08hs
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    La voz de Cacho me llega como un susurro, pero no lo es. Cacho no susurra, habla con un tono que parece venir desde muy lejos, desde una profundidad que lo hace apenas audible en esta vereda de Isidro Casanova donde conversamos sentados en la ventana de una sala velatoria. Adentro, está el cuerpo de su hijo, un chico de 24 años al que acribillaron a balazos cuando trataron de robarle el teléfono celular.

    Hay momentos en los que las palabras suenan tan bajas que se me hace imposible distinguirlas, pero no me animo a pedirle a Cacho que hable más fuerte. Si alguien que pasa no sabe por qué está sentado en esa ventana podría confundir su estado con un gran cansancio, una fatiga que lo ha dejado sin fuerzas ni siquiera para levantar la voz.

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    No es eso. La muerte de su hijo lo ha dejado frente a una vida sin sentido. Me lo dice claramente en dos frases tan crudas como dramáticas: “mi familia es mi mujer y mis tres hijos, no es mi mujer y dos hijos”, lanza sin bajar sus ojos azules, y un rato después: “durante toda mi vida, me levanté haciendo planes para el día que tenía por delante. Hoy, me levanté teniendo que planificar el velatorio de mi hijo. ¿A vos te parece que eso puede ser un plan?”.

    Crecer y morir en el barrio

    No me sale decirle nada, no creo que él espere que le diga algo tampoco. Es duro escucharlo, pero tiene una claridad para entender lo que le toca vivir que deja sin aliento. Desde que empezamos a hablar, mis ojos van de los suyos a sus manos. Él se toca las palmas mientras fuma. Su mano derecha está completamente amarilla.

    Si yo dijera que tiene un gran callo estaría mintiendo; toda la palma está cubierta del guante ajado que su cuerpo ha generado para que pueda resistir el roce de los martillos, de las llaves, de las palancas. No sé si decide hablarme de ellas porque nota que no dejo de mirarlas o porque esas manos lo definen.

    “Puedo agarrar una braza sin guantes. No siento dolor”. Son las manos de un hombre que es una sola cosa con su trabajo. Me contará que trabaja desde muy joven, desde que dejó el colegio. Que trabajó enfermo y dolorido, que viajó horas de ida y de vuelta para ir a las fábricas, que eso es lo que le permitió tener una familia y una casa para cobijar a esa familia. Que eso mismo es lo que le enseñó a Leandro, y que por eso se lo llevó a trabajar con él.

    La muerte de su hijo lo ha dejado frente a una vida sin sentido.

    Porque a Leandro, tampoco le gustaban mucho los libros. Había llegado hasta segundo año del secundario, pero trabajar hay que trabajar sí o sí. Hace muchos años que no escuchaba a alguien hablar así. No soy tan viejo, tengo cuarenta y dos, pero cuando yo empecé el secundario todavía los padres decían ese tipo de cosas, y creo que lo decían en serio.

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    Después, esa manera de pensar pareció ir desapareciendo aunque no para Cacho, que tiene totalmente claro que esa es la única manera de criar a los hijos, o en el colegio o en el trabajo pero haciendo algo, y que tenía a Leandro como el ejemplo de que esas son las únicas opciones posibles para llegar a un buen lugar en la vida.

    Y su hijo había respondido trabajando 16 horas por día, en la fábrica a la mañana, en su propia panadería a la tarde. Dicen que las manzanas no caen lejos de lo árboles. Tenía auto, tenía un teléfono celular, y esas son las cosas que quisieron sacarle cuando lo mataron de tres disparos. Las personas que lo mataron habían baleado a un remisero en la cabeza, y unos días antes asaltaron a una mujer policía.

    Ellos están vivos de milagro, un milagro que no existió para Leandro. Sus asesinos son más jóvenes que él, no llegan a los veinte años y no viven muy lejos de su casa. Y cuando Cacho se entera de sus edades no se sorprende, sabe que la cosa va mal desde hace un tiempo en el barrio.

    “Yo tampoco tenía mucho cuando mi papá me trajo a vivir acá, y aunque ahora tengo asfalto antes no tenía, y me embarraba hasta la cintura para ir a trabajar. Mi papá me enseñó eso, y es lo mismo que yo le enseñé a Leandro. No sé qué les están enseñando a los pibes ahora...”, me dice en su voz apenas audible y me vuelve a dejar sin palabras. Esa es la conclusión a la que llega un hombre que en unas horas estará enterrando a su hijo, tan simple y al mismo tiempo tan clara que no hay nada más que agregar.

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