Carlos Alberto García Moreno, nacido en 1951, Charly García, es un ser extraño y transformador. Es el primero en transformarse, de paso. Su espacio en el aire que lo rodea se hace nuevo y se hace la rareza, llamada arte, de cambiar la oscuridad por la luz. O, por lo menos, de algo que deja de ser a partir de lo que surge de él.
A partir del cuerpo casi transparente, algo en apariencia sólo vertical y por momentos casi cartilaginoso, torcido, enroscado, tenga uno la edad que tenga, advierte sin tardanza que se trata de un gran artista.
// Charly García se quedó con el Gardel de Oro
No es chico el problema de que cualquier mediocre presuntuoso se presenta como artista porque berrea tres canciones baratas o dice ser actor, por ejemplo. No lo es. Puede hacerse mucho lío y mucha confusión con ese asunto, el de que cualquiera decide ser artista y ya está, listo.
Pero el arte, de verdad, lo cambia a uno, se convierte en alguien que no había sido hasta entonces. Como Charly García.
Por cierto, es un artista de rock. “Para hacer rock, hay que sangrar”, dice, aún cuando él no tiene que ver con el llamado “nacional”, lacrimógeno, hímnico, babeante y “social” o desaforado griterío de falso brote psicótico para desdicha de unas guitarras y una batería. Nada que ver: todo lo compuesto e interpretado por él es una dolorosa y poética indagación de sí mismo: hay que sangrar, parece haberlo necesitado para el florecimiento del arte.
Claro que es divertido y es insolente, lo mismo enseñó el culo flaco al público, que lo puso en un silencio casi religioso. No deben interpretarse, creo que en ningún caso, como canciones alegres las de Carlos Alberto García Moreno, Charly. Pero te ponen bien y armonizan, tal vez de manera muy poco comparable en español argentino, una equivalencia entre letra y poema. Que no son cosas idénticas, aunque pueden valer mucho por separado: con Charly se unen –sangra- y compone la música para cerrar el círculo del arte elevado y a un tiempo popular y capaz de traspasar generaciones, igual y distinto, secreto.
Con la voz de rasposa y perfecta afinación, con el piano sobre las manos. Terribles sobre las teclas.
Patrimonio de la creación en nuestra tierra complicada, le han llovido los premios Gardel, de prestigio gordo, aunque ya estaba, ya estaba todo dicho. Lo demás, nos ofrece sin parar la obra. Nada que agregar: Say no more.
