A las 3 de la madrugada del 7 de julio 2016, cinco amigos acompañaron a una chica hasta su auto. Eran las Fiesta de San Fermín y en el centro de Pamplona había clima de fiesta multitudinaria. Los chicos se hacían llamar La Manada y juntos, en el palier de un edificio, tomaron a la joven de 18 años y la violaron. Ella no opuso resistencia y el juicio, que sacudió a España y al mundo entre 2017 y 2019, sacudió los conceptos y el debate en torno del consentimiento y la violencia sexual.
El director catalán Jordi Casanovas estrenó en Madrid, en 2019, este montaje que ahora llega a El Picadero, dirigida por Nelson Valente. “Jauría es teatro documental”, define Valente. “Nos interpela aún desde la pasividad. Nos induce a bucear en nuestro interior, a intentar reconocer nuestras sensaciones”.
Teatro documental, entonces, al punto que la obra está creada tomando las transcripciones del juicio, con fragmentos de las declaraciones de acusados y denunciantes que publicaron los medios. Ese es su texto dramático. Y el desafío para su elenco. Vanesa González, como víctima y fiscal. Junto a Martín Slipak, Gustavo Pardi, Gastón Cocchiarale, Lucas Crespi, Francisco Ruiz Barlet, como el grupo de amigos, La Manada y, a su turno, defensores, fiscales y jueces.
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Esta alternancia de roles le da a la puesta un dinamismo que se agradece, dado el rigor de la propuesta. Que desarrolla en un escenario monocromo, oscuro, con luces puntuales (algunas que toman a los actores desde abajo, produciendo un efecto inquietante), bancos y espacios cúbicos tan comodines que pueden imaginarse como banquillos, celdas o bancos públicos.
Hay un efecto impactante en la composición de González, que aceptó un reto difícil con esta víctima sin nombre. Hierática, fría, como una autómata, en el centro de una escena rodeada de hombres, su actitud produce un contraste muy fuerte con lo que se escucha.
Escabrosos detalles de su intimidad, sobre los que el juicio vuelve e insiste, revictimizándola, como si fuera ella la que tiene que dar explicaciones. Por qué caminó con ellos, porqué no gritó, por qué no hizo otra cosa que cerrar los ojos y “esperar que todo pasara lo más rápido posible”. El elenco masculino luce ganas y compromiso con esos personajes, y así traspasan todo lo estático y textual que amenaza con jugar en contra de un relato capaz de conmover. Haciendo de ese material siniestro una fuerza viva, tristemente humana. El aplauso final funciona como catarsis colectiva.
