Parece que fue en 2008, en la sala Victoria Ocampo de la Feria del Libro. Cuando Fernando Peña presentó su libro Gracias por volar conmigo y yo el mío sobre él, Las siete vidas de Fernando Peña. Frente a una sala llena, él arrancó así: "La diferencia entre Mariana y yo es que yo tengo éxito. Todo lo demás, todo lo que ella puso en su libro, es verdad".
Palabras más, palabras menos. Supe, mucho después de firmado el contrato, que Sudamericana, entonces bajo la batuta del actual secretario de Cultura, Pablo Avelluto, iba a publicar su libro a la vez que el mío, que pasó sin pena ni gloria y que no era más que un perfil periodístico. Terminado gracias a la paciencia de la editora, Florencia Cambariere, y antes del impulso que le dieron los elogios de Jon Lee Anderson en el seminario de Cartagena de la Fundación García Márquez, adonde había llevado una primera idea. Entre periodistas de distintos países de la región, que habían elegido figuras de indiscutible importancia -presidentes, pensadores-, la figura de Peña se recortó sola.
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No sé porqué, ahora que se cumplen diez años de su muerte, lo primero que me vino a la cabeza fue eso del éxito. El que nos diferenciaba. El éxito que él se había ganado y que tanto le importaba. Porque Peña adoraba el éxito y el éxito lo adoraba a él. Y sin embargo, ahora que es un signo de época esto de hágase usted mismo su propio éxito sin salir de su teléfono, hay que decir que el suyo era pura consecuencia, mera secuela de su talento indiscutible.
Se ha dicho bastante, pero no deja de ser cierto: la suya fue una muerte sin herederos. No ha habido, no hay, en la radio, un fenómeno como el suyo. Esa combinación de personalidad avasallante y esquizoide, capaz de contener a varios otros. Superador del gastado y argentinísimo arte de la imitación, Peña desplegaba una genialidad de otro planeta, cuyo origen era también la observación fina, inteligente. Pero para crear, con esa base, un puñado de criaturas que sólo podían explicarse como partes de su todo. Satélites de Peña.
Siguiendo el abc de los manuales sobre perfiles periodísticos, sumergida en la lectura de largas piezas de periodismo literario, que después dejaría de interesarme y hoy me aburre, encaré mi semana con Peña, para el libro, empezando por mamá y papá. Por el principio. Por el origen. A él no le divirtió mucho, pero toleró la invasión y transó con ella. Con esa mezcla de irreverencia un poco agresiva y a la vez tierna, cariñosa, con la que supo hacerse querer y temer. Todo a la vez.
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A estas alturas, cualquier análisis crítico de su arte especial, parece banal y trasnochado. Si era mejor el de la radio que el del teatro, si se lo tragó el personaje, dónde brillaba con más luz. Una forma de hacerle justicia: reconocer cuánto hizo ese puto, con su frontalidad compulsiva (que a veces parecía tan autoritaria, como si todos estuvieran obligados a salir de sus armarios), por esa tolerancia y esa diversidad que, hace diez años, en este lugar, todavía no formaba parte del establishment del discurso.
Con una libertad desafiante, no apta para fagocitadores políticos, de ningún palo ideológico. Desde la incorrección más virulenta, a través de sus criaturas o del sí mismo público que había construido, Peña hizo al mundo mejor.
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