Se llama Hannah Gadsby y es una comediante australiana lesbiana, de cuarenta años, de la que probablemente no habías oído hablar hasta ahora. Pero si está en boca de todo el mundo, si "revolucionó la comedia”, como afirman algunos, es por un largo discurso encendido, enojado, que empieza comedia y deriva en drama: una pieza que conecta directo al corazón de la época.
Grabado prolijamente en la imponente Opera House de Sydney, alternando primeros planos con generales, de la actriz de pie, sin decorados ni artificios, frente a un auditorio inmenso y conmovido, Nanette usa el humor para decirle adiós, para despedirse de la comedia. Entre catarsis personal y ajuste de cuentas con el hombre blanco heterosexual, de hoy y todos los tiempos, Gadsby, intérprete notable, acusa al humor de haberla refugiado para esconderla del mundo y de sí misma.
Nanette es una pieza escrita con esmero, por momentos brillante, abundante en frases que serán tatuaje, calculada y concebida como artefacto de efecto infalible. Y lo que empieza como una obra de ácido humor de género, deja de pronto de hacernos reír. El relato de Gadsby puede leerse como una verdadera reivindicación de la solemnidad, en tiempos en que el humor debe perder espontaneidad para no pasar del bando de los enemigos. Como es un especial de Netflix y lo está viendo medio mundo, se universaliza. Lo ven y pega fuerte entre las chicas feministas conectadas con la ira de género apenas convertidas en mujeres.
Esas chicas valiosas, valientes y sororas que acusan falta de libertades si un hombre les cede el paso para subir al bondi, han dictaminado que Darín es un maltratador y repiten que lo personal es siempre político. También ven Nanette las madres y padres, más o menos progres, que acompañan pero no pueden evitar cierta tristeza ante el brusco fin de la inocencia de estas hijas que todavía escriben con faltas de ortografía y ayer nomás estaban en secundaria, pero ahora se reúnen con prostitutas, travestis y víctimas de violación, en encuentros nacionales de mujeres. Nenas recién salidas al mundo pero tan enojadas con él que se ven inevitablemente angustiadas, sus sensibilidades adolescentes movilizadas descarnadamente.
Para todos, Nanette funciona como una especie de bomba, concebida para impactar en el esternón. Gadsby, que escribe bien y dice mejor, denuncia al deleznable humor sexista, “un chiste tan viejo que se escribió antes de que incluso las mujeres fueran divertidas”. Basé mi carrera en el humor autoparódico, dice, hasta que vi que era humillante. Y amaga: hay demasiada histeria alrededor del tema de género… para ustedes, los normales. "Son ustedes los que están locos, cálmense, dejen de ponerle vestiditos rosas a bebés pelados: ¡eso es lo raro!". Mientras, exige -y con su sola presencia escénica se lo gana- respeto para las angry feminists, las feministas enojadas.
El discurso de Gadsby invita a pensar sin prejuicios el debate global que nos ocupa. Cuestiona la obsesión por concentrarnos en las diferencias entre hombres y mujeres, cuando tenemos, afirma, tanto más en común que de distinto. Se pregunta, con inteligencia oportuna, acerca de cómo hablar de asuntos delicados, cómo repensar esa conversación, más allá del género. Pone en evidencia -le basta un gesto- el absurdo de cualquier sexismo prehistórico, lo mucho mejor que es el mundo desde que un ya tipo no puede decirle a una chica "¡eh, con ese culo vení a cagar a casa!" sin enfrentar una denuncia.
Pero el suyo es un show ambicioso, que incluye una descarnada denuncia personal, de la violencia -física y psicológica- sufrida en una vida de discriminación y vergüenza por ser como era, como es. Una chica que creció en Tasmania, donde "el 70 por ciento de la gente -los que me cuidaron-, considera que la homosexualidad es un pecado y un delito. Yo era homofóbica cuando supe que era gay. Y la risa fue ese azúcar que disfraza una historia amarga".
También incluye una diatriba revisionista contra algunos figurones del arte, que de paso le suma una pátina culta, y algo pretenciosa, para atacar a los gritos a Pablo Picasso, que "sufría la enfermedad mental de la misoginia", por su relación con Marie-Thérese Walter cuando él tenía 45 y ella 17. Hagamos grande al arte otra vez, grita Gadsby, parafraseando el slogan de Trump y mucho más en serio que en broma. Y lo rodea de amigos: Trump, Polanski, Cosby, Woody Allen: hagamos grande al arte otra vez.
