Era 25 de diciembre. Habíamos pasado la Nochebuena en un cuartel militar con soldados en el frente de batalla en Ucrania. Nos habían recibido en un pueblo al Este del país, cerca de la ciudad de Sloviansk. Es un pueblo que al día de hoy no se puede nombrar por la seguridad de quienes están allí combatiendo. Cualquier información los puede poner en riesgo y en blanco de ataques rusos.
Habíamos amanecido en aquel día de Navidad con el sonido de los bombardeos de fondo y el temblor de la ventana. Era una contexto normal en aquella zona ya que había intercambio de artillería de corto, mediano y largo alcance durante todo el día. Todavía no nos habíamos acostumbrado a convivir con el sonido de las explosiones.
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Cerca del mediodía recibimos el llamado de uno de los soldados argentinos que peleaba en el frente junto con una legión internacional. Nos quería mostrar la casa donde vivían él y su compañero. Era un territorio que las tropas ucranianas habían recuperado hacía pocas semanas. Anteriormente había estado bajo dominio y ocupación rusa.
Al lado de la casa donde viven los soldados había otra que me impacto ver lo destruida que estaba. Al ingresar lo primero que pensé fue en la familia que habitaba ese lugar hasta antes del ataque. Me pareció que estaba todo tal cual como lo habían dejado -aunque sacudido por lo bombardeos-, como si se hubiesen ido con lo que tenían puesto. Había ropa y juguetes tirados en el piso.
No había dudas de que era una casa a la que le había caído directamente un misil. Estaba literalmente explotada. Las esquirlas e impactos de balas estaban marcados en las paredes, de las cuales muchas estaban caídas, y se veían trozos de concreto y piedras incrustadas en el techo.
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A la vista de esta situación, el soldado argentino se ofreció para acompañarme en un recorrido por esta casa. Su intención era mostrarme, justamente, cómo gran parte de las pertenencias familiares seguían intactas. Al recorrer los escombros de lo que quedaba de aquella vieja vida me encontré con un cajón tirado dentro del cual había varios rollos de fotos con etiquetas, cada uno clasificado con números del 1 al 5.
Los agarré y los miré. Hubo uno que me llamó la atención y lo separé. Tenía una etiqueta con el número 2, un número que me gusta y me sienta cómodo: el 2 de febrero es el día de mi cumpleaños.
Al abrir el rollo que estaba dentro de su escuche noté que contenía el negativo sin revelar y que la película seguía intacta a pesar de la desidia y el abandono que rodeaba el lugar. Me lo guardé. Me parecía muy fuerte que ahí había vivido una familia, quería saber de ellos.
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Fue la misma casa en donde, durante una de las salidas para TN, Nelson Castro tocó el piano que estaba en una de las habitaciones. El mismo piano que ahora se puede ver en el documental que publicamos “Lo que viví en Ucrania: viaje al corazón de la guerra”.
Llegamos a Buenos Aires, mandé a revelar las fotos y me encontré con una sorpresa detrás de la otra. Una de las imágenes mostraba a un niño años atrás en ese mismo piano tocando alguna partitura con inocencia. El paisaje ahora había cambiado hacia la destrucción.
Estas fotos recolectadas me imprimen un dejo de nostalgia y melancolía de lo que la guerra le quito a miles de inocentes.
Una de las fotos me llama la atención: la de la glorieta en el medio de jardín donde un niño de unos 5 años, sonriendo con su bicicleta y los rayos de sol que resaltan su pelo dorado, indicaban una realidad muy distinta a la que está viviendo hoy el pueblo ucraniano.
