Yo no vi jugar al Loco Houseman. Y los entiendo. Porque las leyendas no tienen tiempo. Y los ojos que las vieron, muchos que ya no están, transfirieron emociones, que perduran mucho más allá que los conceptos. El puesto de wing derecho, en la historia antigua del fútbol argentino, era tal vez uno de los lugares más emblemáticos del ADN de nuestro juego. Ustedes dirán que no hubo ni habrá camiseta como la “diez”. Puede ser. Pero el costado de la cancha, la casa del “siete”, era el arrabal, el borde del sistema, espacio para atorrantes, irreverentes y alquimistas del fútbol, la fábrica de gambetas. El cielo.
Dicen los sabios y los chamanes que nos contaban las cosas desde la radio, que René Houseman era eso. Una ensoñación del Negro Fontanarrosa; un firulete salido de un cuento. Yo no lo vi jugar, pero les creo.
La villa como lugar en el mundo, el mundo de los potreros. La villa que nadie te cuenta, la de los laburantes, los pibes que sueñan, la de las madres y los padres buenos. Ahí se forjó su temple. Ahí lo encontró alguna vez el Flaco César Luis Menotti, después de que se escapara de una concentración. Ahí late el corazón del fútbol argentino. Promesas, quiero jugar un mundial, la casa para los viejos, la redención. Deseos.
¿Qué sería de nuestro fútbol sin la gambeta? La gambeta, la trampa perfecta. Voy para allá con un guiño, salgo hacia otro lugar con la diestra. Sólo para elegidos. Dicen que no se enseña. Houseman fue el dueño de ese recurso. Eso lo convirtió en leyenda.
// La historia de René Houseman, el Loco gambeteador que maravilló a los argentinos
La selección del Flaco, el Huracán de 1973, el de todos los tiempos, Excursionistas como un abrazo del alma. Y las gambetas se confunden con sueños. Yo no las vi, pero las recuerdo.
Dijo el Pitón Osvaldo Ardiles, otro campeón mundial en Argentina 1978, que el Loco sólo era un pájaro que quería volar. “No corría, volaba. No entrenaba, jugaba. No estudió, pero aprendió en la universidad de la calle”. Se extraña brutalmente a ese cuadro. A una tapa de El Gráfico en blanco y negro. A lo que nos enamoró del fútbol en la misma calle que el Loco, esperando que pasara el bondi para reanudar el pleito.
Que la selección le rinda homenaje. Que no se muera el recuerdo. Vuele, Houseman, hasta donde usted quiera. Dibuje, Maestro.
